El momento es importante, la mañana, la tarde, el mediodía, la noche, la sobremesa... incluso los cinco minutos antes de coger el autobus o quizás de que este terminado el almuerzo. Pero si estos momentos son importantes, tambien lo es con que o quien los tenemos... Deja ese movil tactil de una vez y vuelve a mirar hacia arriba, que si sigues andando con la cara metida en una pantalla, puede que para cuando vuelvas a levantar los ojos, del cielo, ya no quede nada.

Pensamientos testamentarios

Mandan que se siente, y él lo hace. Simplemente con naturalidad, se apoya en la silla una vez más como ya hizo ayer.
Unos días antes, estuvo pensando en todo lo que pasaría el día en el que por fin le dejaran sentarse a descansar... claramente no era esto en lo que estaba pensando.
Una ráfaga de viento le golpea la espalda, casi como una mano fría, pero tremendamente suave. Le termina de dar una mezcla entre empuje y caricia... le recuerda como ella solía acariciarle, quizás halla algo de verdad en eso que dicen, de que hay algún sitio al que ir cuando todo acaba....
Parece que han pasado siglos, pero en realidad, lo cierto es que siempre ha sabido que eran sólo unos pocos segundos, y aunque hace frío, el suda como si le fuera la vida en ello...
Pero no es sudor lo que cae ahora por su frente, y cuando escucha un chasquido, como si fuera un rayo golpeando contra la tierra... con toda la furia de aquello a lo que otros llamaron dioses, se queda con ese último pensamiento recorriendo su mente, transportado por la electricidad que tantos han pagado para que el pueda morir hoy...
Quizás haya algún sitio al que ir después de que todo acabe.

Historias de escritorio

Leikeper, Daitsu, L.G. y L.M. ... Todos ellos observaban con paciencia serena, tranquila calma, y rígido mutis incluso, los restos abiertos sonsacados, exprimidos, e incluso apurados, de lo que un día fue su amigo Dan, One ahora no era más que una cascara plástica atravesado por su propia piel y una herramienta metálica. La especie creadora de todos ellos, era también su devoradora.
Lo más trágico era la imborrable sonrisa en los cerámicos labios de la vaca Paca.

Versiones

Que me dejes de lenguas que se traban de frenillos, y de expresiones enrevesadas, cojo por escrito, y usando cuanto haga falta, ¡te lo digo!, te lo suspiro... y te lo * si hace falta.

De muestra...un botón

Y caminando he vuelto a encontrar un tesoro, y le pego la patada, que no quiero doblones de sobra, que lo que yo amo es ser pirata. Quiero ir de pillaje por la noche y volver a saborear en la garganta, el nervio seco, puro, ronco... del emocionado por la caza. Un juego de dos o más (dependiendo de lo pendiente que a divertirse estén los presentes) en el que puedes ver movimientos calcados, entre cazadores que son presas, y litros de alcohol derrochados.

Tac, ta, tac.

Saltando alegre como un conejito, va paseando mi dedo de tecla en tecla, y con el tac, ta, tac, va marcando a ritmo como aburrido, un pequeño momento de...
Y se perdió, sin más desapareció, adiós a la inspiración, de nuevo roto sobre el teclado con sus blancas letras y sus negras teclas... descansa la cabeza, del ansioso en vano escritor.

Verdades sin mirar

Charlamos durante horas, casi como sin tener un final al que llegar, y fue en esa conversación, (que ya no tenia horas ni minutos, como tampoco nosotros teníamos relojes que nos ataran) donde al final encontré la respuesta a todo y se lo traté de explicar. No es cierto, simplemente no es cierto... Y cuando decido decirte que no es cierto, lo hago sabiendo que estoy hablando de todo en lo que crees, de todo lo que te han enseñado... simplemente es algo que dejaste que te preñaran y no lo hicieron nada mal. Nadie te dijo nunca que te estaban mintiendo y si te dicen suficientes veces la misma cosa... digamos que acabas por creerlo. Por eso ahora yo, que no tengo miedo te lo digo, nada, repito, nada es cierto.
Ni estás obligada a hacerlo, ni tampoco habrá recompensa por tu sufrimiento, y es que el hecho que te ocultan, es el como simplemente deberías disfrutar de lo que no es eterno. Son cosas frágiles, que tienden a mutar (porque nada desaparece), que siguen girando como sin sentido ni control, y es ahí donde reside la gracia, el chiste, la broma... Si vives, es para vivir, y si mueres, es por ti.

Nuevo fondo

Ahora mi blog parece un viejo sillón que no se si tuve, con su tela rayada como si fuera pana, con ese tacto que no es suave, pero que te hace entretenido pasar los dedos sobre los brazos... cosquilleo de tela desgastada en unas manos que van estando también más que usadas.
El blog como la gente que me rodea es el mismo pero con otro aspecto, es como la gente que pasa por situaciones en las que muchos nos vimos antes, y se piensan desbordados por ella, que nadie jamás pudo vivir la y sobrevivir a ello...
Y mientras yo aprehendo un poco más de cada uno y cada una que me rodea, y me voy quedando con frases que encuentro huérfanas sin rubrica que las apadrine, y es que incluso anónimo escribe cada vez menos... "Un cínico no es más que un soñador con cientos de aventuras fallidas", "Echo de menos tus ojos, que le daban mejor sabor a la bebida", "Mientras sonreímos sigue habiendo tristeza, ¿pero sería mejor que ni siquiera sonriésemos?"
Yo mientras tanto escribo cada vez menos, aunque sigo sintiéndome uno más entre los que llevan siempre las manos manchadas de tinta y de sudor, cada vez que trabajo me embadurno en negro los dedos de tocar las palabras (algunas mejores que otras) de tinta que recorren la prensa diaria...
Hubiera preferido estar en otro punto de la cadena.

Ejercicio de escritura automática: Juegos ritmicos de desenfreno infantil

El latir de un corazón es el palpitar de la vida en nuestros cuerpos, podemos vivir con órganos que nos fallan, con enfermedades realmente duras, podemos aguantar épicos momentos de sufrimiento y agonía, simplemente necesitamos que el corazón siga funcionando.
Cada vez que sufres un infarto pierdes un trocito de ese corazón, simple y llanamente es eso, se muere un pequeño pedazo de ti y punto.
La coraza que lleva un hombre puede ser mayor o menor, lo que es seguro es que si un hombre lleva una enorme fortaleza a su alrededor y alguien logra traspasarla... ¿tampoco es muy difícil pensar que va a dejar huella, no?.
La metamorfosis de kafka es un libro en el que mediante la transformación repentina de un hombre en lo que algunos han definido por la semi-descripción del ente "en escarabajo" nos habla del sufrimiento la incomprensión y el dolor del que queda apartado... o no...
La creatina es algo, no se exactamente que, creo que tiene algo que ver con las uñas o el pelo... o eso era queratina?.. quien sabe, al fin y al cabo esto no son más que divagaciones de escritura automática bajo la influencia de un plato de pasta.

Cafetería

Todo está lleno de luces, ruidos y colores... y nada parece colorido o luminoso.
La linea roja de la taza de café (que sujeta la cafetera como si fuera una pata más)ya no luce, brilla, ni decora. Como si la rutina le fuera comiendo poco a poco la pintura esmaltada.
Los carteles en vivos colores se mueren, bajo el negro de precios y mensajes a los clientes, que visten de gris sus miradas.
Las conversaciones suben el volumen y se unen al grifo que suelta agua a chorros y la cafetera que parece que se vaya a morir.
Todo es un amalgama que no entiendo, entremezclado hasta no ser ya ni conversación, ni grifo, ni cafetera... simplemente un ruido de grillos, que parece tocan desesperados sin pausa.

Pizarra

Aun hay tiza en la pizarra, algunas letras, unos pocos números y varios borrones.
No veo ningún borrador a mano, y dejo que la manga de la camisa se deslice dejando que se lleve el polvo con ella.
No era mi intención, sólo quería borrar unas notas del pasado que ya no tenían nada que decir, y sin buscarlo he encontrado un arco iris (que parece), esperaba que alguien lo encontrara.
Es el hijo de la casualidad y el destino, y me sonríe burlón y descarado mientras caen sus colores al suelo de madera oscura.
Ya no recuerdo que tenía que anotar, no se si pensaba en algo importante...
Ahora sólo bailo con él con la mirada.

Helado hasta el tuetano

La fuente estaba helada, el paso de los vientos del norte había dejado a todos, animales y hombres, abandonados a la soledad en jaulas de carámbanos y nieve.
La blanca espesura del temporal se había estirado como una sabana, sobre el colchón de montes que rodeaba al caserón, ahora ya no se diferenciaban cercados y fincas, todo volvía a ser una sola tierra de nadie.
El frío me paseó por la espalda como unos dedos ajenos, y me di cuenta de que hacía mucho que esos escalofríos matutinos eran los únicos que me tocaban cada mañana. Nadie se queda ya a dormir.
Volví a dejarme caer en la cama con un cigarrillo apagado en la boca, y después de taparme hasta las orejas, prendí fuego a otro compañero de mañanas.

La mandolina del capitan mojado

Siempre se me ocurren las mejores ideas, que si compremos un Avestruz para ahorrar en huevos, que si porque no triturar toda la carne y así si queremos filete pues lo formamos del tamaño que se quiera, que si comprar cinta de embalar en lugar de preservativos, que si porque no amar sólo a quien no te ame para que tenga más "je ne sais pas"... huy no, eso no es mio, Capitán Mojado... eso es de mi amigo... El Sargento Mejilla-Húmeda...

De piscinas, vacios, suicidios y mentiras

Saltar al vacío es precioso, lo recuerdo con morriña, que bello era verlo todo ir tan rápido y sentir tanta emoción, ese abrazo del ansia a la boca del estómago, deseoso de contemplar todo lo posible en el viaje.
Y ahora... ahora que no salto, es curioso... pero en lugar de haber quietud, lo que hay es amargura, porque por no saltar, parece que sólo sepa caer...
Confuso y horrorizado, porque no encuentro el valor para llegar al duro suelo.

No me ves en mi ceguera

Sin persianas o con ellas no importa nada, porque como dos ventanas sin goznes ni puertas ni cortinas ni nada, mis ojos se abren ante esa visión pavorosa que me horroriza, y es que veo mi mirada en la tuya, y vuelve vacua, insípida y diría que incluso más vieja.
Será por el esfuerzo de haber llegado hasta ti, en tan duro viaje...
y que no hayas podido o quizás siquiera deseado verla.

Terremoto, sismo, movimiento geológico dentro o fuera del mar...

Se estremece, todo a mi alrededor se mueve como si hubiera cobrado vida, llego a pensar que alguien se esconde debajo de mi cama que ese monstruo en el que pensaba cuando era joven, como para temer a mis propios demonios adquiriendo forma en la oscuridad, ha venido a comerse el poco alma que quede dentro de mi, si es que esos monjes y religiosos tuvieron alguna vez razón...
Son segundos, pero se sienten pasar como unos pocos minutos siendo sometido a un brutal orgasmo. Se saborea cada instante, y cuando tu mente lo asimila, sólo puedes decirlo a plena voz... ¡Terremoto!
Esta pobre de la que tanto hemos abusado está cada día más loca.. la primavera ya es verano y el otoño despareció un buen día, de tanto mezclarse bruscamente el verano y el invierno..
Malos tiempos para quedarse sin dinero, ver como te quitan tu casa y querer seguir viviendo en el capitalismo...
Si te quedas sin fichas en esta partida de poker, quizás el revolverse las entrañas de la tierra, mientras duermes en un coche, pueda hacerte ver que es hora de cambiar las reglas del juego.
17 de Diciembre, y 2009 se despide avisando de que nuestros edificios no son esas cajas tan solidas que queremos pensar...

Divagaciones de un marcapasos

Aquí yo solo agarrado a esta patata roja que se llena y vacía de sangre cada dos por tres... Este sitio es caliente, y dicen que soy un invento maravilloso... pero si es cierto que soy tan maravilloso..¿por qué no me usan para arreglar todos los corazones rotos?...
No pertenezco a este sitio, pero como no son capaces de mejorar, sino que sólo saben ponerse parches... supongo que no está mal echarles una mano, al fin y al cabo ellos me hicieron venir aquí, yo que sólo era una idea fantasiosa...
Quizás algún día traigan a alguien que sea capaz de ayudarles a arreglar los corazones y sueños rotos...
Aunque algunos de ellos dicen que si tienes el corazón roto sólo significa que tienes mucho que recordar...
Sigue latiendo... quedan muchos sueños que partir en pedazos....

Tiro en la nuca

Vivir en esta ciudad es como recibir un tiro en la nuca… al menos como me lo imagino…
Desde que volví a esta casa acomodada mi mente se ha abotargado, los cambios de humor son constantes y no puedo evitar estar casi deprimido…
Cuando salgo a la calle que es cada vez en menos ocasiones me veo aletargado, sin ganas de pasear como hacia antes, simplemente me meto en mi burbuja de acero y me muevo todo lo rápido que puedo, cuando alcanzas una velocidad en la que lo que hay a tu lado es un borrón parece que al menos no pueden hacerte daño…
La música se vuelve muy importante en una vida así, no sólo para los momentos de ocio, casi para poder respirar.
Por si fuera poco se han encargado de darme un reflejo cánido en el que ver representadas mis frustraciones… ahí lo puedo ver, metido en su espacio de vida, una terraza en la que puede cumplir sus necesidades básicas… tratando de suplir con largas siestas y un par de caricias su ausencia de libertad…
El consumo de drogas es ingente entre la juventud de esta ciudad, en otros lugares en los que he estado la gente consume drogas por diversión, no son una necesidad sino un complemento que ayuda a dar nuevas visiones y otros matices a experiencias, una forma de expandir los horizontes de lo que tus sentidos pueden darte. Aquí no, las drogas casi se han convertido en un algo tan seguro como la muerte, si quieres mantener la cordura en este sitio no te queda más que “coger un buen ciego”, para aletargar tus neuronas un mínimo… si permaneces tan despierto como puedas lo único que te espera son unas grandes ganas de que pase ese instante, esa fracción de segundo tras el tiro en la nuca que aquí se alarga sobremanera. A todos nos dieron un tiro y esperamos a que nuestro cuerpo deje de moverse, para que por fin llegue la muerte y el descanso a nuestra mente… en una ciudad llamada Huelva.

Lamento del que no come

Sigo un rastro de estupideces buscando el final de mi vida, veo como un año tras otro sin excepción voy tomando decisiones equivocadas. Nadie tiene que decirme aquello de que la vida no es fácil, o que todos tenemos que sufrir peleando para volver a levantarnos... Pero hay días en los que no eres alguien feliz, sino una miserable figura de ojos caídos y hombros aún más caídos, que se remueve intranquila en el lugar donde trata de buscar el descanso. Pero todo aquel y toda aquella que han sentido ese picor en el cuerpo y esos sonidos inquietantes que la mente proporcionan a la sombra de lo que quisimos ser, sabe que ni por muchas drogas, entretenimientos o pensares cansados, la tortura pasará con menos sufrimiento o más ligera...

Proposición

Una enorme fila blanca se dispone ante mi como un pelotón de fusilamiento, ninguno tiene compasión y busca en la luz de cualquier punto, el rayo que se refleje mejor para clavarse deslumbrante en mis anhelos. Son una legión, organizados por tipos y tamaños, bien entrenados y de fuerza inmensa.
Han calado sus bayonetas y vienen a por mi sin compasión y sólo me queda una cosa que decir ahora que no temo nada y asumo lo que venga como un hombre: Muérdeme

Lavado de cara

Como podéis ver los pocos que lo veréis, le he dado un lavado de cara al maltrecho blog, donde quedan trozos de bazofia que yo mismo asumo haber escrito, aparte he colocado una poesía en prosa que personalmente me gusta y un par de textos que gracias a mi querido amigo Gian Luigi han sido publicados en Como (Italia).
Espero que disfrute alguien de esta lectura.

Vendetta a la española

-Quince días reventando una a una, cada pequeña parte de su cuerpo… vertiendo lentamente lejía y sal sobre las heridas sangrantes. Parando cuando se desmayaba por el dolor, para realizarle transfusiones de sangre y continuar dándole su tratamiento al despertar… Aún así nada era suficiente para lo que ese despreciable ser merecía.

Esos eran los pensamientos de Ramón, cuando rememoraba como aquel perro había mutilado una a una, a las 3 hermanas que tanto había cuidado, y eso sólo después de violarlas…
-Ramón, esto ya ha sido suficiente. ¿No te das cuenta de la cantidad de gente que podrías haber salvado con esa sangre?, estas desperdiciando el esfuerzo de muchos sólo para hacer sufrir a uno… nadie merece lo que estás haciendo, ni los que mueren por falta de sangre para transfusiones, ni tu mismo convirtiéndote en un monstruo, ni siquiera ese desgraciado, al que ya sólo le queda un vago recuerdo, estertor de lo que era ser humano…- Ella aún sabia lo que era tener piedad, lo que era curar tanto a unos como a otros, y sólo por eso perdonaba aún su actuación. Sus ojos castaños eran como lágrimas de miel entre la suciedad de su cara, y resaltaban de una forma extrañamente bella, que hacia olvidar las manchas de sangre y restos de vísceras de su bata…

-Ni por todas las malditas almas de esos soldados soltare a ese bastardo, vivo o muerto… quedara siempre aquí, bajo el yugo de las torturas que el mismo diablo le dará cuando se me escape su vida entre los dedos. Y hasta ese momento… yo mismo me encargare de que reciba el trato adecuado a su espíritu…- Ni siquiera el diablo del que hablaba hubiera tenido esa mirada pronunciando aquellas palabras pensó ella desesperanzada…

El sonido ensordecedor, las lenguas de fuego que siseantes, lamían la noche a cientos, y el reguero incesante, macabro a fin de cuentas, de gritos de angustia, impotencia y dolor… todo simples trompetas de anuncio de la llegada de su majestad la muerte, que engalanada con carros de combate y siervos desbocados portando sus símbolos en forma de fusil, llegaba al pueblo de Ramón para cobrarse el precio de la venganza de tantos, y los impuestos de luchar por un sueño, heroico, pero sueño en aquellos tiempos, y también hoy en día…

La guerra civil de hermano contra hermano, de pueblo contra pueblo, y de vencidos y aún más vencidos, la llevamos cultivando en España desde tiempos de largo ya perdidos entre libros de historia y paginas empolvadas…

Laberinto en interiores

Rendido sobre pies de mármol, reposaba un cuerpo blanquecino, lleno de yagas supurantes y de ojos constreñidos. La sangre casi coagulada salía de su costado, de forma patética como la espuma de una botella sin gas, que llevaba abierta demasiado.

-<> -Tales fueron los suspiros, proferidos de una boca, quizás en otro tiempo de labios alegres y sonrisas inspiradoras… otros tiempos que no eran estos… no…

Esos pies de mármol, de pétrea planta y descomunal tamaño, eran antiguos miembros de un cuerpo altivo, que se habían visto convertidos en meros vestigios, de una sombra valiente que guardaba el paso, ante aquel laberinto claustrofóbico, siniestro, oscuro por no decir tenebrosamente tétrico…

-¡Entrare!... Mi malherido amigo, y no seré yo quien venda de saldo su piel, voluntad o vida. –Y con cada una de las palabras, empujé mi sangre a correr y dar impetuosas sacudidas a mis frías extremidades, que quizás por las historias, quizás por el lugar, o ¡por lo crudo del estertor!... suspiro último, del maltrecho despojo… que una vez se llamo hombre... ya no querían reaccionar…

Acera estática bajo mis pasos

EL cansancio me inunda como la llegada de soñadores en barcos de papel,

no conozco los sueños que pierdo en las noches que paso en vela,

con el malestar de mi propia compañía,

carezco de reloj y sin embargo el tiempo,

se empeña en hacerme ver como pasa demasiado rápido para mis cansados ojos,

los viajes con retorno se quedan fragmentos de mi mismo,

sacando la furia de mis entrañas y ya no se si soy yo quien grita,

o es la frustración que sale vomitada desde un rincón de mi alma,

pasar de ser amigo del mundo y risa para los entristecidos,

a ver la lejanía de la amistad,

la cercanía del desastre y lo frío,

de la acera estática bajo mis pasos perdidos.

Papel en blanco

El desafío constante, la visión del papel en blanco que parece absorver la mente y dejarla sin resquicio alguno de proyección creativa.
Esa capa nívea de muerte para la efímera inspiración, es ese... el enemigo atroz y maligno, al que se enfrenta el escritor. Masa infinita de vacío contra la que se lucha con poco más que algo de tinta e intuición.

He hay el enfrentamiento eterno, de lo que quiere ser, existir, llegar a crearse y el conclave de nada, bloqueo y falta de inventiva que tratan de sobreponerse unos a otros, muriendo parte de uno en cada batalla diaria, gane el que gane.
Hoy el vacío perece bajo el peso de una historia que debía escribirse, en la que miles, millones quizás, se han visto envueltos a diario, sin ser conocidos como los luchadores y mártires que son. Tenía que ser contada porque siempre todos luchaban por el resto, por los que no supieron o no se atrevieron, a coger bolígrafo, pluma, lápiz o incluso sangre, para contar al resto las historias que tanto necesitan.

Ya sea para vivir un mundo menos cerrado y más volátil, o para saber que si se pudieron realizar cosas distintas en otros tiempos.

Diocesis del aliento divino

Caracteres del ministerio encontrados entre lazos de mármol y piedra, incorruptibles como el instinto de supervivencia, perpetuo compañero de la vida misma, inalcanzables como el extremo de un universo en perpetua expansión. Son los lazos del mundo en si mismo, son las palabras y números capaces de invertir vidas completas y transformar al más férreo defensor, en un grandioso enemigo de sus propios fines. Es bajo la piel del cordero eterno, ese monumento al sacrificio de sangre y muerte ya no humano, sino global.
He aquí... la Iglesia

A

Abrimos muchas puertas en busca de aquella respuesta que tanto intrigó nuestras almas, desde que conocimos el origen de la pregunta.
Dicen que a la mitad de una mañana, en un claro verde y soleado, casi salido de un cuadro bucólico, cayeron cuatro manzanas de un árbol. Las cuatro eran rojas y estaban en la plenitud, en el cenit de su calidad. Cualquier hombre hubiera dado su mano predilecta a cambio de morderlas, y muchos ejércitos habrían masacrado a sus propias familias a cambio de la promesa de algo tan cercano a la perfección.
Entonces, de esas cuatro manzanas, dos rodaron hasta el lago, y fueron alimento de todos los peces que en el habitaban, de forma apacible cada pez fue arrancando un pequeño pedazo, y todos ellos saborearon su tierna dulzura, adquiriendo estos peces un color rubí esplendido y digno de admirar, que los engrandecía y hacia casi un delito el pescarlos.
Otra de las manzanas, quedo en un hoyo cercano, antaño madriguera de algún pequeño animal, y dio a luz un nuevo manzano esplendido, del que brotaron todos los manzanos que hoy conocemos, pues su tamaño fuerza y esplendor en vida fueron tales, que sin quererlo subyugó a su propio padre.
Por último, esa manzana que quedaba... cambio, de forma tranquila, suave quizás como el tacto de una seda extremadamente fina... simplemente cambió en el tiempo y el espacio, y se convirtió en una manzana tan normal como tantas otras que jamás fueron conocidas, y de las que nunca hablamos...

Por eso buscabamos la respuesta a aquella pregunta... ¿Que manzana seré yo?

ESA IDEA MARAVILLOSA

Recientemente me paré a pensar, ¡Tuve un enorme pensamiento, algo digno de compartir y predicar a mil voces y varios cientos de vientos!, se lo contare ahora mismo:

Teniendo en cuenta, el largo periodo que llevaba sin realizar semejante acción y lo aleatorio y caprichoso de que volviera a verme en esa situación, tarde algunos segundos en poder pensar con claridad. Tras ese primer momento de caos, en el que pensé a un tiempo en helado pájaros bicéfalos de color ámbar y en aquella escena del elefante borracho de enormes orejas… Tras esto estuve preparado para proceder a pensar, parando antes un imperceptible lapso de varios nanosegundos para tomar (psicológicamente, claro) un poco de aire. Entonces ya si, ahí si que fue cuando pensé, y me vi envuelto por ese enorme pensamiento que les quería contar a ustedes, esa llave de felicidad y de sabiduría a un mismo tiempo, entonces si que pensé… pero saben, ahora que lo pienso quizá no era tan importante.

Desaforadamente

Cock, cock, cokic...
Un momento, ¿que ha sido eso último?- pensó Claude.
¿Sera quizás que podemos ir más allá de lo establecido?, ¿que no hay una sóla forma de sonar para un gayo como yo?.
- TINK..- Y ese sonido metálico del hacha contra el pollete ... fue el punto final de sus reflexiones.

Friiiiioooooo.....

Descendiendo entre algunos árboles que valían de apoyo para mis manos nerviosas, encontré aliento reposando la espalda contra un pino, en aquellos instantes todo en lo que podía pensar era en el ardor de mis pulmones, en como bajaba el ardiente río de gotas, que surcaba mi cara a pesar del frío gélido, metiéndose en mis ojos como huyendo de la tempestad.

No son muchas las veces que uno se encuentra en la montaña, a tantos metros de altura que comprende lo que es el aire puro, y que en realidad está sobre valorado. En ese momento juro que no pensaba en nada más, sólo esas dos sensaciones y ese pensamiento irónico estaban en mi mente cuando me impulsé desde el árbol, caí de bruces contra la nieve fresca, y aguante la respiración... todo ello como reacción instintiva ante la amenaza, todo huyendo de aquella matanza infernal que me perseguía, aquellos tipos vestidos de azul, de gris, verde o marrón... que gritaban a por ellos chicos, que no haya otra ocupación... y todo por querer pasar un verano en las montañas sin que la cabaña costase demasiado dinero... quién iba a saber que era la de Juanca y la Sofi... quién me mandaría a mi venir a Baqueira Beret...

Aquellas gafas de sol....

Tres mil veces dije que quería aquellas gafas de sol, en mis cumpleaños, en mis santos, por sacar buenas notas... Tantas veces lo dije y tanto las quería que mis padres, seguidores de los más variopintos teoremas psico-filosóficos, en lugar de darme las gafas, opinaron (sin duda con la mejor de sus intenciones) que debía de ser analizado por un psicólogo.
Tras varias sesiones, algún llanto esporádico en recuerdo de Lupifloper (osito de peluche, amigo y compañero de habitación, querido por todos y recordado por sus compañeros de relleno blando y por mi mismo, con tristeza y añoranza, tras su muerte a manos del malvado pingüino que hacía "pip"), y un par de partidas de ajedrez (se ve que esos días ambos teníamos poco animo para charlas), el señor psicólogo, desmintió que tuviera o tuviese un trastorno obsesivo compulsivo, y dictaminó que se trataba sin duda de, "caprichitus tipicalis", común en niños sanos bombardeados sin compasión por publicidad.
En respuesta a esto mis padres hicieron lo totalmente lógico a sus ojos llenos de amor de padres, (y quizá a sus mentes activadas con cierta dosis de LSD...) mandarme a ver a un: mantra-gurú-ayuda-guia-espiritual-podólogo (si, podólogo, ¡cosas de la vida!).
Eso sí, a este acudí con las gafas, que yo mismo pagué con el dinero destinado a la primera sesión, la cual me salte audazmente... ya saben ustedes, cosas de niños...

Sms de san valentón... patron de las cogorzas enamoradas

Estoy bebido,
pero cuerdo,
san valentín no existe,
pero los enamorados si.
Espero que tengas un bonito día mi amor,
mientras yo sigo errando el lugar donde buscarte,
quizás no llego donde estás,
por el exceso de peso que llevo,
en trocitos de mi corazón,
como un espejo que se rompió demasiado,
y conservo como las fotos,
de aquellas otras que me dijeron te quiero...
no por lo que son,
siempre por lo que fueron.

Tic-Tacs (partes de una historia)

Llaman a la puerta y yo no quiero ir, me amodorro en el sofá, con el periódico y las cartas recién abiertas sobre las rodillas, -Seguro que no es nada importante, acabas de sentarte y has tenido un día muy duro, ya responderás en otro momento a esos pesados.. descansa...- Sólo yo se mimarme con ese cariño extraño que me doy como si se lo diera a otro, pero que sólo reservo para darme en ciertos momentos, esas palabritas de ánimo...
- Ding...dong....- Unos segundos en silencio y vuelven con él, - Ding...dong....- Mi cabeza es pasto del cansancio pero ese ruido perturbador, al que he dejado que me condicione a reaccionar cuando suena... es como una mosca perturbando una siesta cualquiera... minúsculo... pero irritante sobre manera...
Me dirijo a la puerta, enarbolando la furia en mis ojos y el cansancio en mis piernas, nadie debería quitarle el sueño a una persona, (aunque no lo solemos valorar, está claro que es una de las cosas sino la que más que nos perturba de forma indecible que nos la roben) nadie debería poder ir a casa ajena molestando a horas inoportunas.
- ¿Quién es?- Nadie responde a mi pregunta, es como si Murphy se riese en mis narices. Me doy la vuelta y a la altura del sillón allí está de nuevo esperándome como un bandido, y envenena con su clamor mis oídos. -Ding...dong...-
Sacando fuerzas de donde no las hay corro hacia la puerta y por seguro que sea quien sea se llevara, ¡Indiscutible reprimenda!. Nadie hay cuando uso la mirilla, y más raro aun si cabe, es que llaman al timbre mientras la estancia se refleja en mi retina, y no hay nadie que la guarde.
Abro la puerta con ira y curiosidad a partes iguales, y nada más sacar mi figura a la entrada descubierta, entra un gato por mi lado con su felina figura negra.
-Minino relamido, ¿qué demonios haces entrando en mi casa?. - Nada perturba su estampa, entra el gato hasta el salón, sube al sillón, y allí me espera con calma, y por si fuera poco, y como llamando impaciente, me suelta un -Miauu...- y allí me acerco a ver porque tengo el placer de tan singular visita...

Frase épica de una noche de verano

La poesía es como el sexo en las nubes,

te prometen cosas muy bonitas que nunca se cumplen...

¿O si...?

Sobre como convertir un blog en una tienda de mascotas

Me alegra recibir comentarios, más incluso si son poesías, pero... aquí hay mucho antifaz escamoso y nadie dice quien es. Señores/as... ya paso el entierro de la sardina, ¡muestren las raspas si son peces y no reptiles!

Y para aprovechar, un poco de inspiración:

Melancolía en mis palabras no es tristeza en mi corazón, son gotas de lluvia en el bosque, que sobre sonrisas de dicha, pueden ser alegres compañeras de diversión. No mires como tristes mis palabras, ya que ellas siempre me hicieron compañía.

No en balde, siempre me acusan de tener más boca que cabeza en mis discursos, por ser franco recto y... no muy puro...

Si a bien tenéis entender mis palabras Don Jumy, tened claro que son castas a diferencia de su padre, y que si expresan tristeza, lo hacen por costumbre y no... por ser arrogantes.

En mi pecera....

mis ojos de cristal te miran como a todo el mundo, al otro lado de esa pecera que es mi hogar, mientras vago, entre el cofre del tesoro (que guarda las fotos de mis recuerdos), y el pequeño castillo sin dueño, que desde el fondo me da burbujas con las que jugar ... un verano... y otro invierno más

Reflexión al acostarse

Soy como el hijo, del nieto, de un sobrino, del cuñado de un cadaver...
Uno más en una lista absurda a la que llamamos vida.

Colección de retazos: "retazo E, último ntre los suyos, y conocido por todos como: Camisetas inspiradoras"

Un cuervo se poso en mi cara,
y dejé que comiera mis dos ojos,
porque prometió cuando graznara,
que volvería a tocar sus rostros.

Retazo D: "al que llamare Sir Gallahad por el tema del que trata"

Como un juguete de porcelana
entre precipicios,
como un carnero joven
entre noche y lobos,
como una virgen temblorosa
en época de sacrificios,
ante el amor
lo tenemos todos.

Retazo C: "Tambien conocido como el relato anteriormente conocido como": Prince

Por un camino empedrado perseguía tus colillas,
por un rio oscuro tus ropajes desgastados,
por el aire los aromas de tu negro pelo,
y ahora en las trincheras vivo de marchitas fotos
a las que doy marchitos besos.

Retazo B: "apodado por sus amigos (retazos todos ellos, salvo un trapito roto de cocina emigrante) como: Café Italiano

Si dos brisas calan en mis huesos,
si dos prisas maman de mis tiempos,
si dos sonrisas callan mis anhelos,
entonces... te quiero.

Colección de retazos: "retazo A, que recibe su nombre de su falta de nombre"

como 10.000 briznas de hierba,
corriendo en el sol de la mañana,
buscando las gotas de colores,
su mirada se hace eterna,
durando lo que dura un cigarro en mi menor,
como el tierno charol en el reflejo de un zapato,
con su risa se me agrieta la coraza,
y ¡ahi! si llegara su mirar,
correriamos los dos... su miedo y yo.

Un pequeño insulto a la poesía de calidad realizado en descansos de clase:Dos amantes y una habitación

Carne de ansias entre sabanas llenas de deseos,
caricias rítmicas a la luz de una vela de besos,
la llama se mueve caliente como nuestras miradas,
fluye la sangre como caen al infierno las almas,
busco rincones de placer en el desconocimiento,
tu piel me contó donde guardabas ese húmedo espejo,
allí que la nada es todo, consigo tus temblores,
recorren tu figura de sombras y velos de vapores.

Desaparecido pero no muerto...

Lamento por aquellos a quienes no les desagrade la lectura de mi blog, el pausado ritmo que ha recibido el mismo desde mi venida a Sevilla... no me he dejado deslumbrar por los monumentos (de piedra y andantes...) ni por las risas, las copas y otros sutiles y dulces avatares de la vida universitaria, trabajo lo bastante para no pensar en tener que pedir el año de gracia, y disfruto todo lo que puedo, con proyectos y aventuras exaltantes. Me he convertido en el director de teatro de la facultad de derecho y emprendo con entusiasmo ese camino nuevo, pero no declamen ustedes en tonos confusos medidos a ritmo de ira, pues siempre tengo en mi mente a quien merece tal cortesía. Un abrazo muy fuerte y unas letras que aqui os dejo es lo que os mando... de momento...

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Dedicado a Tim Burton y su melancólico chico ostra

Como únicos amigos tenia las retorcidas sombras en su habitación
como consuelo conservaba el picaporte de la casa que terminó
el chirrido del suelo de su dormitorio era la excusa para llorar
decía hidratar las maderas con lágrimas por no tener dinero
cada hora, de cada día, de cada noche de pesadillas le removía
sólo el acero sobrevivió al incendio que provoco con su fuego
y mantener la madera húmeda con su culpa y desaparición
era lo que le haría sentir a salvo y permanecer menos muerto.

1º entrega, espero comentarios

Me duele la cabeza, es un dolor intenso en el lateral... sobre el ojo, como una punzada que hace que lagrimee, como cuando te lloran los ojos al bostezar, pero es de dolor... es horrible. Después se me nubla la vista en ambos ojos, el dolor se hace palpitante, deja de punzar me y comienzo a sentir la presión en la sien, palpitando y acalorada, parece como si una enorme mano quisiera estrujarme.
Así es como me siento, la verdad es que en este momento no sabría describírselo de otra manera...
Después de estos periodos me siento confuso, desorientado, me molesta la luz y quedo como un ciervo deslumbrado por los faros, inmóvil como esperando el momento de mi muerte atropellado... las piernas no reaccionan el cerebro se queda como en blanco, como un espejo que reflejara esa extraña luz que me ciega.
No se desde cuando me ocurre, creo que fue a los ocho años cuando estaba en la piscina de mis abuelos. Caminaba por el borde de la piscina y llevaba puesto un flotador redondo y muy simple, recuerdo el color verde liso, y lo suave que me resultaba el plástico al tacto. Me sentía a salvo con el flotador puesto, asi que me dirigí a la parte más profunda de la piscina, y alegre y tranquilo como suelen estar los niños, salté levantando los brazos... trague mucha agua, pero consiguieron sacarme a tiempo de no tenerme que hacer la respiración asistida... Grité cuando me hundía, pero el agua me entraba por la garganta, y luego mi abuelo me contó que no se entendía absolutamente nada de lo que decía, sólo se escuchaba un raro gorgoteo sobre el chapoteo de mis pequeños brazos, tratando de subir a la superficie. Él fue quien me saco, me miraba desde el jardín que estaba arreglando cuando salte al agua, y al no escucharme reír al salir, se acerco deprisa asustado.
Dentro del agua me sentía agobiado, me pitaban los oídos por la tensión de creerme apunto de morir, no vi esa película de tu vida que dicen que tienes antes de morir, y tampoco una luz blanca cuando me desmaye... Desde ese día empecé a dar clases de nado para no temerle al agua, la culpa no fue del agua, sino mía por no agarrar el flotador, siempre he sido muy crítico conmigo mismo... mucho mas de lo que la mayoría piensa, aunque algunas personas si supieron verlo en su momento...

PRIMERA SESIÓN DE TRATAMIENTO, Doctor: Ihbrab Lunvelien, Paciente: Charlot Chapquer

Datos del paciente: Varón, 32 años, tratamiento voluntario de síndrome nervioso y depresión leve.

NOvedad por FASCIculos

Dado que este blog no tiene otra función que ser la pizarra mágica de mis escritos, donde no tengo que ir borrando, porque internet se expande hacia lo infinito unpoquito más cada dia, voy a comenzar a intercalar una serie de "fraciones" de lo que pretendera ser un relato en si mismo, intercalandolo eso si, con los habituales desparrames berborreicos, escritos siniestros de mi extrañamente mente, y críticas producidas por el pensamiento caótico de mis neuronas en fase de descomposición y composición permanente, "dios bendiga a las neuronas nuevas" "yo las voy matando y que Dios separe a las buenas del resto" (Adaptación libre de una frase famosa, no se admiten reclamaciones, jodase quien se tenga que joder). Hecho este pequeño anuncio, simplemente espero que las fracciones del relato cosechen comentarios y si gustan llegue a ser incluso pedida la siguiente continuación. Muchas gracias a los que seguis leyendo este blog, y a los que lo habeis promocionado un poco en vuestros propios espacios, sólo espero llegar a gustar por lo que me gusta hacer... ahi queda eso.

Sólo los libros son libros

Si, los libros son libros. Los libros gozan de esa seguridad en si mismos que les permite ver claramente que ellos són libros, sólo ellos tienen esa seguridad, porque por ejemplo las canciones...
Las canciones son historias cantadas con música, o sin ella... pero son historias, y las historias son parte de los libros, por eso sabemos que no se sabe si las canciones son imitadoras de loslibros, o un primo lejano quizas, recuerdo de lo qe fueron los libros antes de que llegara a ellos una nueva evolución.
Las películas, las películas no són más que libros para personas cortas de entendederas, sin imaginación, que mediante las sublimes actuaciones de esos heroes incomprendidos que son los actores, atacan a los sentidos mediante el complejo sistema de modificadores de la percepción como la música diseñada para calar en nuestros sentimientos, y los cambios en la luz y el color, para adentrarnos en una falsa realidad.
Las personas, las personas son pequeños seres que tratan de ser libros, por eso los imitan, siendo de variadas formas tamaños colores y contenidos... pero todo el mundo diferencia un libro de una persona, el libro tiene ese olor especial, ese tacto que nos gusta, el libro nunca se enfada, y mantiene su alma en todo momento, un libro no se vende a si mismo, mientras que de una persona es peligroso fiarse. Las personas quisieron ir más allá de la imitación de los libros en la variedad de la apariencia, empezarón a tener historias, a contarse entre ellas sus historias, para ser apasionantes como los libros, tambien adquirieron de los libros conocimientos, que trataron de hacer suyos para actuar como si fueran libros llenos de saber... pero aun asi cualquiera sigue diferenciando un libro de una persona... definitivamente lo único que no tiene crisis existenciales en el mundo, es un libro, porque un libro siempre ha sido un libro, siempre sera un libro, y además está clarisimo que a los libros les encanta ser libros... ¿Alguna vez has escuchado a un libro quejarse de ser un libro?

Discurso de Un actor en paro (extracto de una conversación)

El estudiante dice: Pero bueno, en el fondo eso de ser capaz de ser en un mismo dia, totalmente trágico, serio, absurdo, gracioso, triste, imbecil, agresivo, ... en fin, pasar por todos los puestos sociales, situaciones anímicas, y peldaños vitales.... son parte de que me guste tanto interpretar... es el único sitio donde se aprecia esa capacidad semineurotica del cambio vital.
La señorita responde: Me he perdido... creo que derecho te va bien.
El estudiante dice: ¿lo dices por la capacidad berborreica de aturdir al ajeno?.
La señorita responde: Yo no lo hubiera expresado mejor...

La realidad siempre supera a la ficción, pero esque la creación en conversación tambien es creación.....

Un Cristo y su cruz

La vida es un planteamiento de elecciones, posibilidades y probabilidades, vista desde un objetivo matemático. Es un montón de sentimientos moviéndose sin parar, creando nuevas concepciones y haciendo amalgamas de lo que antes eran sentidos independientes, desde el punto de vista de un artista. Una curiosa casualidad detrás de otra, sin sentido, importancia o necesidad según un nihilista quizás. La vida es el como la vivimos, y una sucesión de experiencias en su mayoría problemas, que vamos resolviendo según incluso nosotros mismos nos los creamos.
Yo entiendo de crearse uno mismo problemas, entiendo lo que es tener tanto por hacer que sientes que te faltan granitos de arena en tu reloj, que alguien los ha ido cogiendo uno a uno, hasta dejarte sólo los suficientes como para que no tengas tiempo de buscar el resto...
Cuantas personas viven tan tranquilas y sin tener nunca que observar el reloj, y cuantas otras tienen su vida llena de anotaciones, alarmas, citas previas, organizadores, horarios imposibles, y productos para aguantar el ajetreo diario imposible para el cuerpo por si solo.
Yo no me considero de ninguno de los dos tipos, pero si tengo que admitir, que si por si misma la vida me da más problemas que otra cosa, yo también puedo a veces fijarme en lo más complicado, pero para una persona en especial, os diré a todos, que el buscar los más complicado y aparentemente enredarse en mayores problemáticas el más difícil todavía, sólo se hace porque merece malditamente la pena.

Microrelato improvisado sobre la marcha, para el blog, y para quien le guste

Desmayado casi, camine por la ladera del monte, tratando de alcanzar con la vista un pasto con algún animal al que matar, un miserable manzano que tuviera dones que traer a mis labios, quizás incluso algún gusano lo bastante grande como para darme energía para seguir respirando... nada.
b) Despierto, completamente excitado, con movimientos nerviosos, no pudiendo casi controlar espasmos musculares que me surgían por todo el cuerpo, caminando por la calle completamente vacía, viendo las farolas y las ventanas con luces reflejadas, mirándome como ojos ausentes de emoción o interés, buscando un barrendero al que hablarle, un borracho con su charco de inmundicia, un guardia que me hiciera compañía aunque fuera deteniéndome... nada.
c) Entre el estrés del ajetreo, y el sosiego de las drogas alcanzando mis pulmones, rodeado de alborotantes personajes pintorescos, que suben, bajan, y se remueven sin parar por este ataque a los sentidos que es el mercado de Marrakech, un sinfín de olores subiendo por la nariz, mientras los colores te atosigan y el sonido de la multitud y los vendedores que te hablan no te deja escuchar como piensas, y allí rodeado completamente de personas de todo tipo... nada.
-¿Así que dice usted que sufre de sentimiento de soledad crónico?, y dígame, ¿cómo se adquiere esa enfermedad?.
-Viviendo sin tener a quien amar... así, sólo... nada.

Programas de parejas (para hacerlas, y para romperlas)

A pesar de que muchos de mis conocidos, han dejado de ver la televisión, yo sigo conservando la caja catódica para recibir cierto nivel de entretenimiento, como los monólogos de los cómicos en paramount comedy, series de animación de la fox, y mis amadísimos canales de cine, deleite de este humilde cinefilillo de poca monta. Todo esto, hay que tener en cuenta que debería ser considerado deporte de riesgo, porque cada vez que yo quiero ver algo en la televisión tengo que evitar caer en algún canal de chismorreos baratos, de novelas esperpénticas, y ahora también, de programas de parejas.
En el verano, en el invierno, y durante todo el año en general, a muchos nos gusta eso de tener alguien que nos quiera y a quien querer. Aprovechando esa disyuntiva de querer amar o no tener que buscar a nadie, las televisiones nos dicen aquello de "eh!! no tienes que elegir, aquí la encuentras sin currar!!!". Programas como el de cuatro que hacen test de porcentaje de adecuación, o compatibilidad se pasan por el forro lo que realmente basa el que te pueda o no salir bien una relación con una persona, que es el realmente conoceros, la adecuación, química y convivencia. Cualquiera puede mentir en un test, sobre sus gustos, y decir que le encantan los animales, que le gustan los paseos al atardecer y por supuesto siempre cuida mucho a sus suegras... lo cual no quiere decir que eso sea verdad.
Ya caso aparte, y en muchos sentidos más grabe aún, son los programas a los que van las parejas, a comprobar si son una buena pareja... que digo yo, si ya es difícil de por si el mantener una pareja estable hoy en día, con la cantidad de porquería que se acumula en el día a día, encima ¿que ganas hay de poner la cuerda que sostiene la relación un poco más tensa ?.
Felicito a los que no han tenido que engullir retinalmente siquiera por un instante este tipo de programas, pero sigo opinando, que si las cadenas se rigen por el nivel de audiencia de cada programa, la solución no es el dejar de ver la televisión, sino ver sólo la poca que haya de calidad.
Y por último, tan sólo añadir, que en esta época de test de compatibilidad, respuestas en pizarras, cámaras, público y discotecas cultos a la carne... aún quedamos amantes...

Relaciones familiares

"Dios hace una eternidad que me independice, tengo esto montado muy bien, no paran de venir a hacerme visitas, y de recibir nuevos huéspedes con los que jugar, siempre estoy calentito porque cuando salí me dijiste que tuviera cuidado de no resfriarme, y encima si me fui de casa fue culpa tuya maldito autócrata, así que deja de llamarme cada dos por tres o mandarme emisarios, ya te he dicho que aunque seas mi padre no quiero que sigas molestándome(...) Los hombres me quieren más a mi que a ti, por mucho que haya muchos que te siguen encontrando atractivo a pesar de tu edad, soy yo el que resulta cada vez más atractivo, además a mi me vienen a buscar los hombres de éxito, los muy atractivos, los que realmente llaman la atención, o son muy poderosos. ¿A ti?, a ti sólo te van a buscar los mendigos, los que tienen el cerebro lavado, los que están medio moribundos, o moribundos a secas. He triunfado tanto como tu o casi, en muchísimo menos tiempo, así que, que sepas que eres un perdedor, y aunque me echaste de casa, volveré y me quedare con lo que debería ser compartido, y no sólo para ti y tus amigotes.(...)"

Carta del mes pasado del "Demonio/ Príncipe de las tinieblas/ Arcángel Luz Bel/ Satán/Bill Gates/(etc.), a su padre Dios.

Si es que no me pueden decir los que sean independientes, o hayan pasado temporaditas viviendo solos, que no son pesados los padres, que cuando te ven dos veces al día pasar por casa apenas te dicen nada, y en cuanto no estas allí bajo su dominio, empiezan a llamar para absurdeces.

Para ofrecer variedad a la par que diversión

A la hora de vestirnos, muchos unos pocos nos pasamos los canones del mundo "fashion victim" por donde cuelgan las joyas de la corona, sin embargo, no os vayais a pensar que os estoy hablando de los "hippies" de pacotilla que se visten siempre con sus camisetas y cintillos de correcto aspecto estético para su grupo, o tampoco porsupuesto vaya a pensar nadie, que los "gohticos" que se ponene muy monos ellos, todos de negro, y con mil y una variopinteces en su indumentaria, no se han pasado horas preparando ese aspecto que quieren tener entre su submundo.
Yo quiero hacer un llamamiento al reconocimiento de las personas que realmente son ellas mismas, y a la hora de ponerse ropa, lo mismo les da camisa, o camiseta, chaleco u pajarita, buscando simplemente, lo económico y comodo. Y esque en mi opinión, el que pasa de la moda, no es el que jamás se pondra un traje de armani, sino el que se pondra lo que le apetezca por simple y llana comodidad, sin caer en la tentación de temer el que diran. Y para que no digan que no existen tales elementos, pongo unos ejemplos de gallardia y pureza a continuación:
El trabajador que enseña la rabadilla, tambien conocida como "hucha del truco del pañuelo", o ese chavalote, que como no pretende ni mucho menos ligar esa noche, sale sin afeitar i arreglar, limpio como una buena persona, pero con la ropa que le ha caido del armario a las manos.
Asique, abogo por una vida de comodidad, por encima de una vida de servicio a la estética de la cultura "fashion victim" que no hace sino trastornar los pensamientos de tantas personas, que acaban enfermas...

Denuncienme que yo tambien pienso!!!

Cual fue mi cara, cuando ahora que me he puesto un poco más lejos del alcance de mocosoft y más cerca de San google, salen en tu correo, pequeñas noticias, de páginas que seleccionas previamente. Bueno, pues eso atónito yo, "detienen a un joven por la publicación en su blog".
Incrédulo de mi, le di a la noticia, y resulta que por ciertos insultos, y amenazas, cometidos en su blog, no sólo se pasaron los señores magistrados por el forro, las competencias legales, que difieren entre las publicaciones privadas y profesionales, e incluso el que las competencias legales no sean las mismas para Internet que para un periódico. Aparte, fue rechazada la prueba de la ip de la persona que puso los comentarios, ya que fue en comentarios, y no en un articulo del blog, con lo que por la ip se podría saber a pesar de que se escribieran como anónimos, incluso donde físicamente se realizaron. ¿Qué dijo la señora magistrada para rechazar esta prueba? "Bah, eso no sirve para nada..."
Por ello, porque soy un cabroncete, y porque no tengo porque esconder mi opinión en una publicación libre que hago por voluntad propia y que no tienen porque leer más quienes quieran, ahora procedo a decir un par de cosillas, que igual no son agradables, pero no son mentira:

LA SOCIEDAD GENERAL DE AUTORES ESPAÑOLES ES UNA MANCHA DE IMPRESENTABLES Y DE MAFIOSOS, QUE SE DEDICAN AL ACOSO Y DERRIBO APARTE DE LA maquiavélica construcción de tramas hacia el gobierno para sacar nuevas leyes que refuercen su poder.

Ven ustedes... y se queda uno tan ancho, porque sabe que dice la verdad... ala, ahora que me vengan con incompetencias sobre las competencias, ¡que les voy a meter con los libros de derecho en la cabeza!

Situaciones que sobrepasan

Como ya dijo aquel hombre bajito y con bigote... "España va bien" a lo que añado, "pero que jodidos estamos los españoles".

En vista de la reacción, tardía pero reacción

Ya que al final, han vuelto a surgir comentarios en aqueste blog, like little champiñones en el campo, retomare la publicación de agudos articulos, dirigidos a todos aquellos que aprecian mi humilde, y poco amada por el gran público escritura.

Clásicos crímenes nocturnos

Clásicos crimenes que se cometen siempre, cada noche en todas partes, pero no crimenes como un asesinato, un tipo que trafica con drogas, o un niño maltratado, esos crimes son asquerosos sintomas de inmundicia en el mundo, pero sinembargo, ya que hoy en dia lo que preocupa no es si al vecino del cuarto piso lo estan acuchillando a dos calles de tu cama, sino otros mucho más banales, hablare pues de esos que si parecen remover las conciencias actuales, (por llamarlas conciencias...)
Crimen nº1: Traición al propio régimen. No se trata de ser miembro de falange y ayudar a un par de comunistas, sino "salir de excursión nocturna", esas personas que se declaran en régimen, pasan todo el dia de mal humor, y al caer la noche, el hambre que no les deja dormir, los hace maquiavelicos, y salen serpentinos de sus camas, y andando de puntillas como dibujos de los 50, se acercan con expresión de malicia y aire demoniaco, hasta el frigorífico y atacan sin piedad los viveres que se negaron durante el dia, hasta acabando ya el delito, caer en suma depresión viendo que no son capaces ni de controlar su apetito.
¿Por qué hoy en dia la gente se siente peor si se salta el régimen que si vea a niños muriendo, o a un hombre tirado en el suelo al salir a trabajar?.
Quizas esto sea comprensible dentro de lo ilógico, si lo tomamos como sintomas que nos permitan ver la fortisima presión social estética, y el abandono de el civismo, aparte de que es tambien repercusión el que nos han bombardeado con tanta asiduidad y tan poco mensaje real sobre el hambre y muerte ajenas, que nos han acostumbrado a ello, lo que más combiene si se busca que no se luche. A eso se refieren los radicales que dejan comentarios en mi blog, cuando hablan de alienación.

A todos nos llega nuestra hora, la cuestión, es no pasarse la vida mirando el reloj

Así es como comienza esta mi reflexión, todos morimos, todos antes o después pasamos a ser iguales a una piedra, la arena... simplemente pasamos a ser un pequeño trocito de algo que antes era más grande, por el cuerpo que se descompone, es como la piedra a la montaña, la arena al desierto, es el cuerpo a la persona.
Las frases que se me vienen a la cabeza cuando pienso en la muerte, no son las de "Los hijos de Maria Bernarda piden oración por su alma.", o aquella otra de "¡Pobrecito con lo bueno que era!". Las frases en las que yo pienso, son esas que me han llamado la atención durante conversaciones insustanciales, porque las perlas salen de bichejos poco atractivos a la visual, y las flores del abono:
"Me dice la gente que el tatuaje se vera feo cuando sea viejo y se me mueva la piel, ¿no se dan cuenta de que ya todo estará feo?, ¿qué más da el tatuaje como esté?". "Tengo ganas de ser viejo, para poder empezar a vivir como un niño...". "¿Y tú qué quieres hacer de mayor?. -Yo quiero hacer ahora".
Una de ellas la tomo prestada y el resto son retazos de mi mismo en mi memoria.
Aunque claro, quizás digan que el pensar en lo banal ante la muerte es sólo una forma de esconderse, pero yo digo que quien tiene miedo a la muerte, es porque no se ha parado a pensar lo duro que está el vivir.
Que descanséis, os divirtáis, o simplemente no penséis, no significa que no siga la guadaña tras el minutero incesante...

DE HECHOS LEYENDAS Y CINE PARA ADULTOS

Es cuando menos curioso, el como a pesar de las diferencias inherentes al sexo de cada uno, en el fondo por más que machistas, feministas, o quien quiera que se atreva lo intente negar, somos practicamente como las piezas de un puzzle de Yola Berrocal, ( vamos, de dos piezas y con manual de instrucciones adjunto...) hasta el más simple es capaz de ver como un hombre y una mujer se pueden complementar.
¿Nunca has tratado de pensar en como cuando el cuerpo de ambos encaja, se hace una preciosa única forma?, se que esto puede resultar empalagoso para algunos de mis lectores, a los cuales respondere desde ya, que si no tuvieran falta de sexo, no les resultaria empalagoso....
No sólo en lo físico estamos diseñaos para encajar, sino tambien en lo social, lo mental, y en general la mayoría de los aspectos pensables. Cuando alguien piensa que no podrian ser camaradas por ejemplo, ahi estan las figuras de las mujeres que durante la historia se hicieron pasar por hombres, demostrando como cuando conseguimos pensar con la cabeza, y dejar sin sangre la entrepierna, podemos tener autenticos complices y camaradas en el sexo opuesto. Fuera parte de esta visión tengo que expresar una idea más en este articulo: ¿Los jovenes de hoy, lo tienen más dificil para tener relaciones, o simplemente están más necesitados en cantidad?.
Una de las cosas que viene haciendome gracia, es cuando no tengo ganas de leer, y no hay nada en la tle, dedicarme simplemente a zapear, a ver que burradas salen de la caja tonta, y he visto ya en varias ocasiones, un canal en el que por medio de sms la gente manda sus peticiones de contactos. Por simple capacidad recolectora, o porque soy un tipo que se entretiene con poco, hice una pequeña cuenta, y me percaté de que de cada 6 sms, 4 eran de chavales de menos de 23 años, y los otros dos, eran 1 de una mujer lesviana, y otro de un hombre que superaba esa edad. Como al igual que Foucault no creo en diferenciar a una persona como heterosexual o homosexual, (es como decir los que comen pan y los que no son personas distintas) pues no entrre en diferenciar estas condiciones en los sms, pero no es triste, que ya no sepamos, como relaionarnos para tener relaciones, quizas los bares de ligue americanos sean cutres horribles y degradantes, pero aqui nos estamos convirtiendo en monjes a la fuerza, o eso parece decir la caja tonta....

Afectados por la televisión, ¿se pega algo de la caja tonta en nosotros?

Y dicen por ahí, que no, que la televisión es inocua, que no puede hacer daño alguno a una persona, por más que digan que es telebasura...
Yo definitivamente no estoy de acuerdo, claramente el ver violencia, acaba calando en nosotros y nuestro comportamiento, creando pasividad ante el hecho de verla, puesto que cuando vemos a alguien sufriendo daño en la calle, o siendo atracado, somos pocos los que seguimos capaces de jugarnos el tipo por un extraño.
Son casos raros los que se dan últimamente en la televisión y sus series, yo que gusto de ver la televisión y disfrutar de aquello que me guste, como animaciones para adultos, algunas series concretas y algún programa de escritura, documental, o película sueltos. Concretamente me he parado a pensar en el personaje que ahora está tan de moda, ya que por otro lado, la serie es buena y entretenida: House.
Esta serie sobre las peripecias de un curioso doctor, caracterizado por su cinismo, y sus métodos extraños pero por supuesto efectivos.
Pues bien, este tipo tan cabroncete y que a todos tan bien cae, he analizado que es en realidad: Un cínico, un mentiroso, un déspota al que no le importa en absoluto el sufrimiento ajeno, un drogadicto, un tipo agresivo, y además un cliente de el oficio más viejo del mundo, por no mencionar sus pocos reparos ante regalos de la mafia, etc. A pesar de los pesares, el tipo cae bien, supongo que porque es fácil pillarle cariño cuando los comentarios no te los tira a ti, bueno, pues de este cabroncete también se me ha pegado algo a mi, porque aunque ya soy dado en ocasiones a comentarios cínicos y sarcásticos, en momentos brevemente anteriores a este escrito he respondido de la siguiente forma, ante esta frase de una amiga: -¿Pero no sabes que el amor es ciego?. Mi respuesta, sin pensarlo fue: Y todos tenemos derecho a una vivienda digna, que bonitas las leyendas urbanas, y que rica la codeína...

Con eso lo dejo todo dicho....

¿La poesía se esconde?, -no es la gente que tiene miedo de mirar....

Es innegable aunque se pretenda, el hecho de que por más que se intente desde muchos ámbitos, aún queda gente con ganas de imaginar paisajes oníricos, con ganas de escribir cosas que consigan removernos por dentro y hacernos tener ganas de gritarle algo a esa persona que nos ha trastocado, e incluso quedan auténticos locos desde el punto de vista actual, que no sólo se atreven a intentar decirle a la gente que la poesía es buena, sino que dicen los muy chalados que la poesía la puede crear alguien que no se dedique en exclusiva a ella, consiguiendo aún así que sea buena...
Miren ustedes, señoras, caballeros, y pulpos octotentaculares que leen este humilde blog: ¡Es verdad!
Se que puede parecer raro, que incluso aquí, Huelva( tierra de las des-oportunidades, las calles atestadas de personajillos de medio metro de altura que portan machetes de campaña y colgantes que ya envidiaría el mismísimo Camarón, y demás fauna.) pueda creerse tal cosa, pero si señores, es más, me atrevo a decir que podrían ustedes conseguir incluso un mapa de las localizaciones donde se dan estos humildes (o pomposos si se trata de cierto colectivo al que llamare para no ofender "el tronquito mojado") coloquios en los que se intenta compartir con otros escritores, o con simplemente la gente interesada la creación de uno mismo, o simplemente la genialidad que hemos tenido a bien leer en nuestros escasos ratos libres.
Por esto que les cuento, escasos aunque queridísimos lectores míos, les insto a preguntarme a todos aquellos que quieran, en que lugar y a que hora se reúne tan singular grupúsculo de creación, y aunque no creo que lleguemos a hacernos famosos como la generación del 27 (simplemente porque yo también voy y eso hunde la reputación del grupo), si que tengo que decir que merece la pena aunque sólo fuere por conocer a las personas que lo integran.

Con el oido puesto, las bocas hacen el resto...

Se da el caso de que aparte de un eficiente método de emergencia para recuperar a alguien tras un accidentado engullimiento masivo, generalmente de agua de mar (con esperma de ballena incluido gratis como todos sabemos), o de una sobredosis de cloro y agua de piscina (que tampoco es sólo cloro que los niños con tal de no salir siempre dejan el regalito úrico...) "el boca a boca" puede ser también una poderosa "arma de difusión masiva", la cual si muchas veces se utiliza para el mal y la perversión como con las empresas realizando una labor encubierta de convocatoria al alcoholismo en masa, también es capaz de llegar a dar cultura al inocente que vive ajeno a la misma en su propio mundo, lo cual es muy común en nuestros días. En estos raros casos, en los que la masa consigue sobreponerse al vicio, la lujuria y demás cosas que a mi tanto me gustan, te llegan a tus oídos cosas interesantes, como el nuevo grupo que ha llegado hasta mis pabellones auditivos, que sinceramente aunque de un corte bastante suave, se deja oír con mucha facilidad, y es de merecida mención:

"Artic Monkeys", que así se llama el grupo, suenan de maravilla, teniendo ese toque de rock de los buenos, con una voz de cantante trabajado y que lleva muchos años en el mundo del espectáculo, y un ritmo que te hace tratar de cantar aunque no tengas nivel de ingles ni como para haber sido uno de los estafados de Opening. Además si a todo ello le sumamos que esto es conseguido por unos jovencísimos integrantes, es fácil pensar que con un poco de suerte nos den varios gustosos años de buena música, salvándonos un tiempo más del imperio del reggggueton ton ton.
Su página es www.arcticmonkeys.com sin perdida!!

Cómo no morir sin dormir ni tomar drogas para ello

Son muchos los que no duermen, los que tienen cosas que les remuerden, los que trabajan tanto que no recuerdan dormir, los que se divierten tanto que tampoco recuerdan dormir, y los que de tanto pensar en dormir... acabaron por pasar otra noche en vela.
Yo sin embargo, pertenezco a mi propia especie única y singular, lo que yo denomino, "él, quien no duerme porque si duerme solo se aburre".
Es sabido por todas las personas decentes, que dormir a pierna suelta durante horas, es reconfortante a la par que poco común, en esta vida de despertadores que suenan a las 7 de la mañana, y de los cafés las 0:00 para aguantar un poco más estudiando o acabando el informe que nos pidió el jefe. A mi me encanta dormir, cuando duermo recuerdo momentos maravillosos, vivo momentos que no llegue a tener despierto y son aun más maravillosos, y además no tengo que andar dándole a nadie explicaciones de nada en absoluto, lo cual resulta completamente cómodo.
Esa sensación de placer que tenemos al despertar tras dormir todas las horas que nos ha pedido el cuerpo, ver en el reloj de la mesilla lo tarde que es, y aun así volver a echarnos a dormir, ese gusto como de placer prohibido, es una de las mejores sensaciones que uno puede tener, desde que es un simple niño hasta que es un anciano, ya que no requiere más que el deseo y la dedicación de llevarlos acabo, sin pedir requisitos, papeles, explicaciones o demás zarandaja alguna.
Por eso, señoras y señores, duerman... que el tiempo que pasen durmiendo, lo pasan "de ensueño"

Discursos más o menos coherentes, de un hombre tras mil máscaras de nacar sin nacar, sin hombre tras ellas...